No soy quien escucha

2010-01-17T09:53:00.000-08:00

Déjeuner du matinIl a mis le caféDans la tasseIl a mis le laitDans la tasse de caféIl a mis le sucreDans le café au laitAvec la petite cuillerIl a tournéIl a bu le café au laitEt il a reposé la tasseSans me parlerIl a alluméUne cigaretteIl a fait des rondsAvec la fuméeIl a mis les cendresDans le cendrierSans me parlerSans me regarderIl s'est levéIl a misSon chapeau sur sa têteIl a misSon manteau

2009-05-21T14:41:00.000-07:00

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda...Llueve en silencio, que esta lluvia es muday no hace ruido sino con sosiego.El cielo duerme. Cuando el alma es viudade algo que ignora, el sentimiento es ciego.Llueve. De mí (de este que soy) reniego... Tan dulce es esta lluvia de escuchar(no parece de nubes) que pareceque no es lluvia, mas sólo un susurrarque a sí mismo se olvida

2009-02-05T18:25:00.000-08:00

LAMENTO POR LA MUERTE DE PARSIFAL HOOLIGempezó a llover vacasy en vista de la situación reinante en el paíslos estudiantes de agronomía sembraron desconciertolos profesores de ingeniería proclamaron su virginidadlos bedeles de filosofía aceitaron las grampas de la razón intelectuallos maestros de matemáticas verificaron llorando el dos más doslos alumnos de lenguaje inventaron buenas malas

Soledad

2008-11-03T01:01:00.000-08:00

Podría tirar mi corazóndesde aquí, sobre un tejadomi corazón rodaríasin ser visto.Podría gritarmi dolorhasta partir en dos mi cuerpo:sería disueltopor las aguas del rio.Podría danzarsobre la azoteala danza negra de la muerte:el viento se llevaría mi danza.Podría,soltando la llama de mi pecho,echarla a rodarcomo los fuegos fatuos:las lámparas eléctricasla apagarían. Alfonsina

2008-10-04T04:40:00.000-07:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el

2008-09-29T15:55:00.000-07:00

en toda vida se derramanlos fantasmas del sol/tardael oro que viene/se une el alma con el velo dondehace la letra su pasiónen el cuerpo que la retiene contrael desalojo que desnudaa la pobre verdad temblandocon su ferocidad de madre antelas puertas que cerró/el ser que sólo existe dichonada sabe de si/se piensaen las migajas desechadasacabadito de comerJuan Gelman, de Incompletamente. Poesia

OSVALDO LAMBORGHINI

2008-09-28T04:59:00.000-07:00

DICHOS, XIX (Mayo 1984, Barcelona) LOS DICHOS preferibles-sin alas dichas el dicho todo dicho contra la dicha (tan) Ella así llamada tan (dicha) por los poetas que el M(i)ed(o)usa exalta abandera hasta / la Esa matriz del Limbo///.. AQUÏ NO / es posible en estas precisamente letras desmadradas reír de DUINO / con ventaja eso, ni de la llave maestra

Él me ama.

2008-08-03T17:41:00.000-07:00

Él me ama. Me ama tanto que yo huelo la muerte en sus caricias,en su mirada veo el crimen, en cada gesto suyo: la absorción,el tironeo.En el Espectáculo de Suamor la tierra gira a una velocidad quedeforma mi cuerpo...Succionada por su sed, yo: una gota de carne horizontal, que élse dispone a chupar, sin pudor alguno.Espera con espasmos, con ira, con sollozos, el momento justo,enfocado, fatal, de

2008-07-27T06:35:00.000-07:00

Milonga del marginado paranoicoParece mentiraque haya llegado a tenerla culpa de todo lo que ocurreen el mundo; pero es así. Han tratadode disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,me han dado razones de peso técnico largamenteformuladas yparcialmente ciertas. Peroyo sé que soy culpable de los doloresque aquí siento y recorren el mundo; de las soledadesque lo van vaciando: quisiera

Llueve en silencio

2008-07-10T12:43:00.000-07:00

Llueve en silencio, que esta lluvia es muda y no hace ruido sino con sosiego. El cielo duerme. Cuando el alma es viuda de algo que ignora, el sentimiento es ciego. Llueve. De mí (de este que soy) reniego... Tan dulce es esta lluvia de escuchar (no parece de nubes) que parece que no es lluvia, mas sólo un susurrar que a sí mismo se olvida cuando crece. Llueve. Nada apetece... No pasa el viento,

TE NOMBRARÉ VECES Y VECES...

2008-07-10T10:49:00.000-07:00

Te nombraré veces y veces.me acostaré con vos noche y día.Noches y días con vos.Me ensuciaré cogiendo con tu sombra.Te mostraré mi rabioso corazón.Te pisaré loco de furia.Te mataré los pedacitos.Te mataré una con Paco.Otro lo mato con Rodolfo.Con Haroldo te mato un pedacito más.Te mataré con mi hijo en la mano.Y con el hijo de mi hijo muertito.Voy a venir con Diana y te mataré.Voy a venir con

2008-07-10T07:53:00.000-07:00

Poema Opus JopoEn el condón del jopo, engominado, arisco, mecha o franja de sombrasen la metáfora que avanza, sobra, sobre el condón del jopo la miradaque acecha despeinarlo, rodar la redecilla en las guedejas:un público pudor, irresistible, tieso en la goma del spray: la gomalibidinizada, esa saeta de la mata en el enroque de la fima, el gime, elfimoteo: denuedo de las uñas en el mechón de grima

2008-07-02T13:21:00.000-07:00

EllaEs una intensísima corrienteun relámpago ser de lecho una dona mórbida olaun reflujo zumbo de anestesiauna rompiente ente florescenteuna voraz contráctil prensil corola entreabiertay su rocío afrodisíacoy su carnalesencianatalletalalveolo beodo de violoes la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes queestrellan y disgreganaunque Dios sea su

2008-07-02T12:53:00.000-07:00

CREACIONISMOA mi Virgilio, Eugenio Montes¿No os parece, hermanos,que hemos vivido muchos años en el sábado?Descansábamosporque Dios nos lo daba todo hecho.Y no hacíamos nada, porque el mundomejor que Dios lo hizo...Hermanos, superemos la pereza.Modelemos, creemos nuestro lunes,nuestro

Contra Los Poetas

2008-06-29T07:28:00.000-07:00

Sería más razonable de mi parte no meterme en temas drásticos porque me encuentro en desventaja. Soy un forastero totalmente desconocido, carezco de autoridad y mi castellano es un niño de pocos años que apenas sabe hablar. No puedo hacer frases potentes, ni ágiles, ni distinguidas, ni finas, pero ¿quién sabe si esta dieta obligatoria no resultará buena para la salud? A veces me gustaría mandar a

Un viaje circular

2008-06-27T12:55:00.000-07:00

El capitán explica que la explicación sólo se explica a si misma, que no hay una explicación que explique al barco. Nosotros, aprendices, escuchamos y soñamos con mujeres donde anclar. El mar es calmo. Algunos de los tripulantes creen que en verdad -contrario a lo que dice el capitán- nunca zarpamos. Otros, mas rotundos, dicen que no existe ninguna costa, que pueden abandonarse los comandos y

2008-06-26T13:09:00.000-07:00

El no-hacer La mera omisión no es suficiente no-hacer; invención de una nueva dignidad: la omisión por Acto. El no-hacer-nada, o simplemente, el No-Hacer no es un género en el que se hayan hecho ya todos los progresos; véase en lo aquí narrado cómo podía enriquecerse todavía el noble género: Se titula el sensato cuento: "La Diosa Omisión" o "El taller del Ocio". En aquella

Vivir disculpado

2008-06-25T16:28:00.000-07:00

-Señores -interrumpió el inadvertido-: yo también existo; disculpádmelo; espero que no os parecerá excesivo. -Por cierto que hemos de consentíroslo -se le contestó al del temerario existir-. Seréis presentado a cada uno si insistís en existir. -Muy bien, pero presentadme las edades de cada uno, no los nombres. -Sois difícil, señor. -Otro dijo: -Complazcámosle. -Me adelanto a

Van Gogh, el suicidado por la sociedad

2008-06-25T15:33:00.000-07:00

Se puede proclamar la buena salud mental de Van Gogh que durante toda su vida sólo se hizo asar una de las manos y, fuera de esto, no pasó de cortarse la oreja izquierda, en un mundo en que todos los días la gente come vagina cocinada con salsa verde, o sexo de recién nacido flagelado y enfurecido tomado tal como sale del sexo materno. Y no se trata de una imagen, sino de un hecho muy frecuente,

TROPOS

2008-06-23T16:29:00.000-07:00

Tocotoco porosamarrascalas tocoteclas de nerviosmuellestejidos que me tocancicatricescenizastrópicos vientres tocosolos solosresacasestertorestoco y mastocoy nadaPrefiguras de ausenciainconsistentes troposqué túqué quéqué quenasqué hondonadasqué máscarasqué soledades huecasqué sí qué noqué sino que me destempla el toquequé reflejosqué fondosqué materiales brujosqué llavesqué ingredientes

Nicolás Olivari

2008-06-22T12:13:00.000-07:00

MI MUJERCuando tenía veinticinco siglos de hastío y la fealdad repulsiva del ciudadano: cara de frente de fábrica, con dos ventanas por ojos y un cerrojo en la puerta para las buenas palabras llegaste vos, bruta y sencilla como una vaca, con apenas cinco años de escuela primaria, que, felizmente, no te hicieron mella.Por más que te encanalló mi contacto, tu pureza natural estaba tatuada en tu

Mis versos son cálculos de evasión.

2008-06-22T11:27:00.000-07:00

Contacto externo Mis ojos de plaza pública Mis ojos de silencio y de desierto El dulce tumulto interno La soledad que se despierta Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje Y el río del alma largo largo Que no dice más ni tiempo ni espacio Un día vendrá ha venido ya La selva forma una sustancia prodigiosa La

J. L. Borges

2008-06-22T10:30:00.000-07:00

AjedrezIEn su grave rincón, los jugadoresrigen las lentas piezas. El tablerolos demora hasta el alba en su severoámbito en que se odian dos colores.Adentro irradian mágicos rigoreslas formas: torre homérica, ligerocaballo, armada reina, rey postrero,oblicuo alfil y peones agresores.Cuando los jugadores se hayan ido,cuando el tiempo los haya consumido,ciertamente no habrá cesado el rito.En el

2008-06-22T09:58:00.000-07:00

Objetos Perdidos Por veredas de sueño y habitaciones sordas tus rendidos veranos me acechan con sus cantos Una cifra vigilante y sigilosa va por los arrabales llamándome y llamándome pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta Dónde están tu nombre y tu calle y tu desvelo si la cifra se mezcla con las letras del sueño si

Charles Bukowski

2008-06-22T08:29:00.000-07:00

Todo Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo. pero quizás necesitan lluvia. zapatos no pero un lugar donde caminar. cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder. O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, da igual. los muertos no me necesitan. ni los vivos. pero quizás los muertos se necesitan unos a otros. En realidad, quizás necesitan todo lo que

2008-06-22T05:56:00.001-07:00

HAY UN MORIR No me lleves a sombras de la muerteAdonde se hará sombra mi vida,Donde sólo se vive el haber sido.No quiero el vivir del recuerdo.Dame otros días como éstos de la vida.Oh no tan pronto hagasDe mí un ausenteY el ausente de mí.¡Que no te lleves mi Hoy!Quisiera estarme todavía en mí. Hay un morir si de unos ojosSe voltea la mirada de amorY queda sólo el mirar del vivir.Es el mirar de

2008-05-02T11:03:00.001-07:00

Soneto a tus viscerasHarto ya de alabar tu piel dorada,tus externas y muchas perfecciones,canto al jardín azul de tus pulmonesy a tu tráquea elegante y anillada.Canto a tu masa intestinal rosadaal bazo, al páncreas, a los epiplones,al doble filtro gris de tus riñonesy a tu matriz profunda y renovada.Canto al tuétano dulce de tus huesos,a la linfa que embebe tus tejidos,al acre olor orgánico que